ULTRASONIDOS

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    _Te amo _ Dijo Ella. “muere por mi”
    _Y yo a ti _contesto él. “Ya estoy muriendo,
  • pero morire por ti”.

SALMAN RUSHDIE
La Encantadora de Florencia


     Marianita moon sueña que ve fantasmas en sus sueños, fantasmas de mirada diáfana y labios partidos, fantasmas de voz desesperada y cabellos de formas inconcebibles. Fantasmas que le hablan y le dicen _Hey Marinita ¿qué demonios te pasa, pareciera que hubieras visto un fantasma?_ y ella les responde _Claro locos, pareciera que los viera_. Sus fantasmas son ángeles caídos con alas de sándalo y pies ennegrecidos de tanto caminar en el vacío, entes de pálido carisma, fantasmas sin vida pero rebosantes, ambiguos y volubles. Seres sin luz o de opaco brillo enviados para custodiarla; en ocasiones, cuando Marinita pasa horas disfrutando de su belleza dormida, le revelan anecdotas que la historia quisiera dejar en el olvido _eyy Marianita, sabias que John Lenon fue un dragón chino y que Yoko se lo recordó aquella tarde cuando una bala centelleo el espíritu de su mirada colorida, esa tarde en el que las aves volaron por cielos de notas musicales perdidas?... ey Marinita_ susurran interminablemente los fantasmas a sus oídos _¿where did you sleep last night? ... Y dormida, Marinita Moon pasa cantando toda la noche.

     En ocasiones tambien le hablan de sus deseos sin lujria y del pudor prohido de su vergüenza, de aquella necesidad carnal que no sienten sus almas sin cuerpo, del dolor de no sentir dolor y de lo bien que eso no se siente, y sobre todo, de la ausencia de tristeza en su trato libertino. Le hablan de sus lugares secretos, secretos por que incluso entre ellos hay reglas que respetar, formas ambiguas del mas allá que no todos pueden llegar a conocer, porque si no?... La muerte tampoco existiría, tampoco sería una necesidad intrínseca de la realidad. Le dicen fresca Moon, no le tengas miedo a la muerte, es una sensación odorífica por que cuando mueres, todo te huele al 40 x 100 de aldehído fórmico mezclado en tus narices y la vida se te nubla con cataratas, entonces ves manchones morados que te huelen a aldehído fórmico al 40 x 100, los ladridos de los perros suenan y huelen a aldehído fórmico al 40 x 100, las luces de los carros, el cantar de los aves, la hediondez de los ancianos y enfermos, el sexo de las mujeres, (sobre todo el de ella, que naturalmente emana vida), el olor de la selva, la ilusión del enamorado y los ring tones de los celulares…. todo… todo te huele al aldehído fórmico al 40 x 100._ ¿Incluso los pedos de los mortales?_ pregunta Marianita Moon entre sueños _Sobretodo eso_ confirman ellos, mientras sonríen al mejor estilo languido de los extintos.

     Esta tarde, Marianita y yo vamos a la pradera y nos acostamos para contemplar los zoologicos de quimeras que las nubes encarnan en el aire, entonces saca su lápiz labial y empieza a dibujar el contorno de las formas que imagina, mientras yo me quedo contemplando el rojo de su voluptuosidad, deseando ser y asi poder encumbrar todo el atractivo de su feminidad, de su sexualidad , suplicando al cielo poder oler su aldehido ubicado entre sus piernas. Ella no me habla, solo me mira como si me dejara, ¿eyy parce¡¡… que mosco raro te pico?, pero yo le respondo silencio, su mirada siempre logra abrumarme en exceso. Pienso que su naturaleza es ser ella misma, sin maldad ni benevolencia, aunque con ello no distinga entre la vida y la muerte, ella solo existe, y marianita sabe que esa existencia conlleva sus sacrificios, y yo tambien lo creo, he mirado atravez de sus ojos despiertos mientras duerme y he visto un alma frajil a punto de quebrarse, como una copa de cristal de 5cm de grosor cayendo en el vacio. Me mira de nuevo, le regalo mi sonrisa y empiezo a contemplar las figuras que con su labial candente ha pintado en el aire. Marianita me dice que va sacar algo de su bolso y que no le hable por un momento, que quiere escuchar los sonidos ultrasónicos del más allá con su walkman sony-player underground, un artefacto que según ella los fantasmas de sus sueños le enseñaron a construir para que por las tardes, cuando su alma se bifurca entre su casa y un mundo irreal, escuche las canciones fantasmas que tanto le alegran la vida, por último me toma de la mano y me dice _
Fresco Parce, cuando estemos sin estar, iremos a todos los conciertos de la otredad. Armonias esterofónicas de artistas clandestinos_ Claro Marianita Moon le respondo conmovido, olvidando que el ritmo de su música no le permite escucharme más, denuevo mira, pero esta vez sin expresar demasiado, extrañamente empiezo a sentirme como Alicia en el pais de las maravillas, ella toma el extremo de su estetoscopio y empieza a escuchar los sonidos que produce la hierba, y es justo en ese instante, cuando sus pestañas se abren dando por terminada aquella obra onírica, que mi fantasmal existencia llega a su final, dejando latente la expectativa ansiosa y alegre, como el cerillo quemado que intenta ser prendido, de su proxima fantasia.

ORBIUM MUNDI

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  “La luz empezó a declinar lentamente al principio
                                           Y más a aprisa después.  Estaban en la  franja
                                                              Del crepúsculo.”            
                                                                Salman Rushdie.
                                                                                   Harún y el mar de las Historias.
      
Lluvias y vientos lo acompañaron desde su partida, nubarrones del tamaño de fortalezas rugían sin cesar y desde el oeste se oían murmullos de tormenta. El navegante sabía que aquella turbulencia era un presagio que aún no alcanzaba a entender.  El Orbium Mundi  avanzaba con rapidez hacia el este, en medio de un océano irascible que lo azotaba y lo hundía en una constante oscuridad,  sacudiéndolo ansiosamente de arriba a abajo hasta que el crujir del maderamen  se hacía insoportable. Marineros y tripulantes trabajaron con brío y durante días, acosados por la incertidumbre y el hambre, se esforzaron en mantener la carabela en marcha,  aunque la lluvia cayera sin cesar y el mundo se deshiciera en agua.
     Fue  Enrique el Navegante, quien en un pasado cristalino que se difractaba bajo una cortina de agua, consiguiera los más grandes avances marítimos de su época, y quien con sus expediciones, muchas veces comandadas por terceros, permitieron la expansión del imperio Colonial Portugués hacía nuevas fronteras comerciales, cuando la ruta de la seda estuvo prohibida tras los viajes de Marco Polo, y la conquista de Ceuta le convirtiera en Caballero años atrás;  y si, cierto es también, cuando el Oro y las especias eran más importantes y valían mucho más que cualquier vida humana.                                         
     Amante de la ciencia y de la navegación,  instauró una Corte que sin saberlo sería una leyenda que inexorablemente: Años, decenios, siglos después, se terminaría convirtiendo en mito;  y fue allí, en Sagres  cuentan donde inauguró el primer Observatorio Astronómico de Portugal, y donde día tras noche con apasionada lucidez, nunca dejó de escudriñar el horizonte infinito.  El navegante que estudia las estrellas  —dijo a sus hombres en una ocasión y con la tormenta a cuestas —es como un ciego que se arrastra con la ayuda de un bastón: Avanzará nervioso, tropezará, se apoyará en el,  y finalmente suplicará al cielo en su angustioso caminar. Así, cuando el mar desconocido tuvo la osadía de desafiarlo, él decidió enfrentar con vehemencia esta, su última exploración.
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      Pero a Enrique poco o nada esto le afectaba. Su mente seguía siendo lo suficientemente joven para fascinarse incluso por su actitud cercana a la muerte. En su mente siempre resonó el murmullo que lo había estado acompañando allí, a lo largo de sus viajes, acechándole como una sombra inmóvil, envolviéndolo mientras luchaba contra las fuerzas adversas que suponían las leyendas. (Porque el hombre que se convierte en leyenda ha sabido alimentarse de muchas quimeras más)  Historias que aseguraban a lo lejos, más al sur de Marruecos, grandes peligros a la espera de quien se atreviese a superarlos. Susurrándole al oído como un escalofrío cuando resolvió navegar en contra de las doctrinas de Ptolomeo, quien dibujaba desde la antigüedad un sólo amasijo anormal y turbio entre Asia y África, donde la extensión real de la masa continental había sido desde entonces un acertijo indescifrable. Y por último y no menos turbulento estando ahí, mientras soslayaba las supersticiones que aseguraban la existencia de un Mar Tenebroso, una orilla al final del todo donde la vida era un imposible e infaliblemente se terminaría cayendo hacia la nada.  Pero como era de esperar de tan intrépido pensador y aventurero, poco o nada esto le Importaba, y para su placer, en las noches, en lugar de descansar, contemplaba los cielos enredándose en interminables discusiones consigo mismo.  La falta de claridad amigo mío  —se decía—  hace entender que los hombres necesitan respuestas, caminos de fe, mitos o  mentiras si ha de ser necesario.
     El Orbium Mundi navego día y noche rumbo al este, la primera carabela redonda de su clase en navegar por aquellos océanos inexpugnables; de casco ligero y afinado como el pico de un halcón, adaptada y veloz para ganar barlovento. Poderosa en su castillo de popa y cargada de tres mástiles altos y fuertes que la hacían majestuosa ante los ojos de cualquier mortal, capaz de navegar como ninguna otra jamás a una velocidad alucinante, un navío de ensueño proporcional para tan grandioso hombre, porque para Enrique El Navegante: Infante, Príncipe de Portugal, Primer Duque de Viseu, Caballero nombrado y Gran Maestre de la Orden de Cristo que sucedió a la Orden del Temple, no le bastaban los títulos ni el tiempo, ni las vidas de los hombres que le continuaron o los monumentos erigidos a su nombre, ni siquiera la historia aun no escrita y por escribir para ver realizados sus sueños, aunque esta última exploración y tan majestuosa embarcación jamás hiciesen parte de tan titánica  leyenda; y cuando Enrique ya no estuvo tan seguro de estar en el Este o en el Oeste, divisaron ingentes montañas de hielo, bahías salvajes, enormes cantidades de aves multicolores que parecían islas, mujeres desnudas como habían sido paridas y hombres furtivos que pintaban sus rostros con fuego.
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     Pero lejos de aquellas maravillas por recordar, cuando parecía que el camino a casa estaba en aquel sentido contrario, un cielo amarillento y brumoso lleno de ruinas se cernía sobre él; finalmente el tiempo se volvía contra ellos y en medio de un Mar Tenebroso se elevaba una tormenta qué como un oscuro animal los alcanzaba con sus bramidos.  ¡Arriad las velas! No dudo en Ordenar el Navegante al recordar el vacío al final del todo.  Cada enorme ola que reventaba en proa bajo aquel cielo infernal y amenazador se llevaba  consigo hombre tras hombre.  ¡Sujetadlas bien!   Gruñía aferrado al mástil, viendo impotente como cada parte de la carabela misma se deshacía.   ¡Resistid!  Los enormes pedazos que se desprendían parecían criaturas monstruosas. — ¡Aguantad!  Aves gigantescas con resplandecientes alas negras que arrastraban consigo gritos e injurias,  rugidos enormes y terribles como si el firmamento verdaderamente cayese sobre ellos en aquella oscura mar.
     Al amanecer, el sol recobraba de la oscuridad los pocos fragmentos del Orbium que aún resistían, exhausto Enrique se aferraba a un trozo del mástil, se sentía viejo nuevamente y su esplendorosa lucidez se había esfumado por completo, apoyado su rostro largo y amarillento sobre la carcomida madera dirigía su mirada hacia el este, implorando ver en un suspiro la tierra de sus fantasías: Sagres, la corte a la que esperaba volver. Pero caprichosamente las nubes se encapotaban de nuevo y sediento, miraba directo a la tormenta.                                                

CAUTIVOS

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                                                                           Enlace de la imagen
                                                                                                    
                                                                                    Daniel respondió:
     — ¡Te acordaste de mi oh Dios! ¡Tú no
                                                                                abandonas a los que te aman!
Antiguo Testamento.

Hablaré de ella, de cómo vivió y desapareció en la iglesia en la que ahora, todos los días, bajo esta lluvia inmemorial de invierno, doblo las campanas para mantener vivo su recuerdo. Su aspecto nunca cambio con el tiempo, algo que a todos estremeció, sobre todo por su costumbre de errar por la aldea sin importar la rudeza de la lluvia. Quien se cruzara en su camino, tampoco dejaba de advertir su sonrisa constante y plena bajo unos ojos brillantes y ardientes, sus rizos largos y dorados que nunca peinaba, vistiendo años tras año su único camisón viejo de poca limpieza; y mientras ella, descalza recorría las calles, los demás nos ahogábamos en una tristeza queda y pesada por una lejanía que nos había sido conferida por el tiempo, conscientes de que aquel lugar estaba espantosamente perdido, que sus caminos eran negros y engañosos, y que ella, con su llegada, parecía haber prohibido toda opción de sentirnos recordados por alguien,  a nosotros, los abandonados.
     Tanto aquí como allá sobre si la acompañaba una sombra pesada de soledad, quizás como la de la aldea misma; y a medida que aumentaba  el  despreció de la gente, a medida que quedaba en claro que su llegaba era como una peste traída de otras tierras, y que nuestras vidas seguirían eternamente perdidas y olvidadas, reforzabase ese inexplicable reproche hacia ella, ese sentimiento de ira impotente y asco reprimido que surgía cada vez que, bajo la tormenta perpetua, parecía regocijarse cada vez más. ¿En su corazón acaso maduraba durante su deambular, algún sentimiento de odio? Quién sabe si no lo esté haciendo en este preciso momento, en ese remoto lugar donde ningún susurro llega hasta nosotros.  
     Del último día que la vi, recuerdo que un aroma de pureza se difundió en el aire, también fue la única vez que oí su frágil voz.
     —Tantas cosas ocurren en una tormenta. Tantas formas de vencer la cautividad —me reveló al cruzarme en su camino. Su sola presencia emanaba fragancias de mundos que aquí eran desconocidos; me invitó a seguirla hasta la iglesia, subió las escaleras que llevaban al campanario y dejó descolgar su única prenda.
    ¿La sientes? —Preguntó desnuda, al borde de la torre.
    ¿La soledad? —inquirí mientras admiraba su perfección. Su piel blanca y húmeda.
     — No, no sólo es la soledad —objetó ella con voz taimada — hay muchas cosas más. Miro la lluvia caer y me aterró. En algún lugar, sé,  alguien lleva la cuenta de todo.
     Cuando comprendí la dureza de sus palabras observé su cuerpo triunfante en el vacío, cayendo al suelo como las gotas de lluvia que la acompañaban a su fortaleza y felicidad hacia el final..

FUEGOS FATUOS

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                                                                                                                                               Paisajes llaneros 


El pasto picaba sus duras nalgas y el frío viento de la madrugada erizaban sus pezones al tiempo que una sutil protuberancia se hacía evidente bajo sus ropas. La gélida mañana producía singulares tensiones sobre su piel. Una gaviota cruzó el cielo azul en ese instante, señal de alguna forma, de que más allá del llano, donde nacían los cerros, la cordillera la reclamaba.

       Meses atrás, mientras dos hombres luchaban por dominar la bravura de un becerro que se resistía a ser amarrado, un extraño ser observaba atento el divertido forcejeo que se libraba entre las tres bestias. Una batalla campal de lodo y arena que pronto dio termino con la aparente audacia de la bestia más artera, que aprovechando la impericia de los peones, logró embestirles con salvaje furia y en excitada marcha continuó hacia ese ser que dominante se erguía en la distancia. Pero la destacada silueta, inamovible, consiguió dominar la rabiosa embestida del becerro y con estilizada brutalidad logró dar vuelta  al animal arrojándolo sobre su lomo, y este, podría decirse, tan impresionado quedó ante la inhumana fuerza que lo había conquistado, que vencido se resistió a seguir luchando. Cuando llegaron los dos peones con sus chaparreras para atar al becerro, mayor fue la sorpresa de estos al notar que el heroico personaje no era más que una robusta mujer indígena; y tan confundida estaba la pobre después del totazo, que al reaccionar minutos más tarde se vio rodeada de varios hombres que en vitoreo y coquetería la conducían ante el capataz, señor de la Hacienda. El Patrón, un minúsculo individuo. Alabado dueño de tierras y amo indiscutible de sus hombres, quien nunca contrajera matrimonio por su repelente aspecto: mofletudo y calvo; tan excitado estaba ante la amazónica dama, que ni siquiera los elogios de sus servidores, hombres toscos e ignorantes, hicieron falta para que su interés en ella empezara a incrementarse; y al cabo de unos instantes, terminada la breve charla donde más atención puso a sus  membrudas piernas que al relato de la india lejos de su tribu, ordenó a sus arrieros llevarla a los establos: ¡Que ella sola se encargue de las bestias!  Expresó en viril gesto, empuñando su mano a la altura de la cabeza.
       Fue así como Caucaman, nombre que en su lengua natal significa gaviota y cóndor al mismo tiempo,  entre gritos de alegría y uno que otro manoseo fue aceptada en aquel recinto de hombres apestosos y malhablados. Y por algún tiempo, aquella condición de divinidad de la cual gozará desde su nacimiento entre la gente de su raza, brevemente fue representada en este nuevo contexto.

       Su fama pronto se hizo grande en todos los pueblos y fincas aledaños. Caballos, reses, mulas, hombres o cerdos caían ante su vasta feminidad, y sólo aquellos que trepaban los árboles o encumbraban los postes más cercanos y conseguían degustar el suculento encuentro, eran los que realmente podían brindar sus  testimonios a la prensa,  que afanosos por una estrafalaria noticia, llegaban en cardúmenes a la espera de engullir cualquier cosa que les fuera presentada. Y ante la negativa por parte del hacendado sobre cualquier acceso o  entrevista con la titánica dama, enriquecieron y manipularon sus titulares con los comentarios que la gente se apresuraba a engrosar;  un tono especial, fascinante, adquirían estos reportajes cuando dichos comentarios venían de peones borrachines y lisonjeros. 
       Pero más que ser un fenómeno pueblerino Caucaman era un preciado tesoro de la hacienda. Una exótica perla que se embellecía cada vez más dentro de la hermética cocha de la cerca. Y aunque cruel pareciera el trato y el aislamiento confinado que su amo le imponía, para ella no era más que la  protección contra la curiosidad aberrante de la prensa; por otro lado, esto no implicaba que el trato de todos hacia ella fuera amable y decoroso, así que los apelativos de: Mastodonte, maturranga, casihombre, empezaron a ser  constantes peyorativos que las criadas de la casa inferían celosas al ver como sus hombres se excitaban cuando a ella  le tocaba lidiar con algún bovino descarriado, o más aun al notar que en las noches, el deseo frenético de sus maridos al evocarla, se sacudía furiosamente bajo las sabanas ocasionando gran deterioro en los cimientos de la casona; así que ofendidas y encrespadas, se apresuraron en rebaño por tan libidinoso acto y ante el pigmeo jefe se quejaron. Pero el incipiente capataz,  lejos de interesarse en el descontento de las matronas o en el deseo excesivo de sus hombres, ordenó de inmediato reforzar las bases de toda la hacienda.
      Toneladas de madera, bultos de cemento, sacos de arena que llegaron a raudales fueron repartidos entre los culpables y sin demora alguna comenzaron los reparos. Se resarcieron vigas, se asentaron puntales, lo que había que desbarrumbarse se echo abajo y cuando fue necesario, se levantaron paredes con cemento reforzado. Además, una restauración especial tuvo que llevarse a cabo en el  mismísimo cuarto del capataz, que según comentó uno de los peones días después del ajuste: Poco faltó para que metro y medio de carne y hueso (sin olvidar grasa) quedaran sepultados bajo piedra, madera y tejado. Lo cierto fue  que  terminada la labor el deseo se hizo menos estridente, y la hacienda permaneció erguida  por generaciones.

       Cierta noche, Caucaman despertó alterada por gritos que venían de la casona. Era poco más de media noche y asustada por el alboroto se vistió rápidamente saliendo de su habitación; al cruzar la distancia, algo familiar le trajo recuerdos. Los hombres corrían detrás de los animales que de una u otra forma habían logrado escapar de sus corrales; los peones al verse atacados, descalzos y en pantaloncillos arreaban las sogas por encima de sus cabezas intentando darles caza. Sus esposas que también hacían parte de la sublime escena,  no mejor vestidas ni menos tapadas corrían de un lado a otro perseguidas por los animales que extrañamente las habían elegido como blanco de sus furias; algunas apenas estaban conciliando el sueño cuando sorprendidas por batracios y polluelos, no tuvieron más elección que salir huyendo con los pocos trapos que tenían encima, o cogiéndose, en el peor de los casos, las tetas entre las manos perseguidas por gallinas, ranas, patos y cerdos.  El grotesco cuadro se repetía por doquier en toda la casona, y Caucaman, sabiéndose la varona de la hacienda (título honorifico que ella misma, en secreto se había impuesto)  próxima estaba a brindarles su auxilio cuando el gordo y feo capataz apareció de repente. Montado sobre un caballo, un enorme semental que lo agigantaba de forma absurda, con machete en mano y no más que un overol medio puesto sin abotonar, le ordenaba ir tras las reses que habían conseguido huir a campo abierto. Caucaman dudó. Volvió su vista queriendo participar del insólito ruedo pero ante la orden perentoria de su patrón, le siguió con pesar mientras contemplaba cómo la matrona más vieja de la hacienda, envuelta en plumas, zarandeaba sus patas ante el definitivo ataque de  los pollos.
       En medio de la oscuridad, ella, sumisa e inocente inicio la búsqueda detrás de su amo. Caminaron bastante aunque poco fue el esfuerzo que tuvo que hacer para seguir el trote pesado del penco, que más lento hacía su andar a medida que avanzaban en el campo; pero varios minutos después, cuando los gritos de la hacienda dejaron de llegar y sólo se escuchaba el ruido natural del llano, un silencio arrullador, Caucaman comprendió que las escurridizas reses no existían.  La sonrisa depravada del hombrecito lo confirmaba todo. El capataz se bajó de su alzaban y lentamente se fue acercando a ella.  Así de gordo y pequeño, pensaba, parecía tan inocente e indefenso como un regordete niño esperando cometer una travesura frente su madre.  Pero cuando se fijó mejor ya la sonrisa había abandonado su rostro y daba paso a un grotesco gesto de codicia; se detuvo a pocos centímetros,  puso su dedo en la boca en señal de silencio,  y luego, sin más, con mano temblorosa pero recia al mismo tiempo apretó fuertemente sus nalgas. Caucaman no reaccionó, no sabía cómo hacerlo, no en esa situación; sólo escuchaba el silbar del los grillos, el sonido del silencio mientras cerraba sus ojos y sentía el contacto trémulo de su amo. El pequeño hombre no estaba para esperas ni aprobaciones, sintiéndose dueño de la exótica india, continuó con su avariento acto y traslado aquella misma fuerza a sus voluptuosos senos, comprobando lo generoso de su carne.  Caucaman nunca había sido tocada de aquella forma. Jamás hombre alguno había mostrado semejantes ganas de poseerla; en su tribu, dada su condición de deidad adquirida desde el instante mismo de su nacimiento, hicieron de ella un ser prácticamente indeseable; así que vencida por los placeres y la necesidad de sentirse amada en aquel instante,  se dejo caer sobre el césped y se permitió disfrutar de la fogosidad jadeante, olorosa y apresurada del primer hombre que en su vida la hacía humana.  Los ojos de victoria del Mofletudo se abrieron aun más de lo que ya podían y ante el enorme espécimen se abalanzó. Con frenesí le rompió sus vestimentas y se amamantó como un crio hambriento de su ampuloso pecho, con mas furia aun empotró su mano bajo la falda a medida que sus babosos labios la llenaban, y excitada, ella ya no pudo detenerlo; pero cuando el patrón se frenó segundos después y sus miradas se cruzaron, Caucaman pudo vislumbrar cómo sus ojos adquirían el brillo opaco de la incertidumbre.  No hacía falta explicar lo que el capataz  ya  había comprendido.  Lo que no debería estar, allí se encontraba.